Mi libreta roja.

En mi libreta roja escribo todo tipo de cosas. Más cosas de las que me han pasado. Y cuando escribo, vuelvo a sentir tu frialdad, tus labios quietos, tus manos inmóviles, esa apariencia de cera en tu piel.
También vuelvo a recordar el bosque sin tí, y con esa lluvia vespertina que me hace tener pensamientos suicidas. Son el tipo de cosas que a veces te hacen sentir vivo, y que muchas otras veces, te hacen sentir cómo mueres lentamente con cada latido… en agonía.
Violencia, es la palabra, un camino sin regreso, como un hoyo profundo y oscuro que llega a Ninguna parte. Ahí es donde estás, ahora. En un punto inflexible sin retorno.
Corté mi lengua y cerré mis ojos, prometí no dar explicaciones a nadie, y prometí no sentir jamás, nada.
Vuelvo a tener una sensación de irrealidad, esto es un sueño mal planteado, una fantasía torcida que no hace más que recordar cosas del pasado. Ahora si, esto no nos puede salvar. Y vuelvo a tomar el cuchillo y esta vez corto mis muñecas, siento esta opresión en el pecho al no poder llorar, al sentir este agudo dolor y no querer parar. La sangre me ensucia, tengo que bañarme. Y corro al cuarto de baño, me saco la ropa y me envuelvo en una toalla. El agua cae, se escucha una niña cantando una dulce canción. Bajo la corriente tibia, mis emociones se disipan, llega la anestesia que me impide tener alguna otra sensación. Y vierto mi ser con esa sangre roja que se mezcla con el agua y se va por la coladera.
Y te veo correr, correr hacia mí, una vez más.
 
_sophie_
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